Рухнул на липы пролётный ливень,
Выпал на землю уже медовым.
Раньше июль называли «липень» –
Крепко любили и мёд, и слово!
Пчелы намокшие сыпанули,
Солнце их высушило в полёте,
Чтоб не остаться при ложке дёгтя –
Не прозевайте свои июли.
Сколько их выпадет, невозвратимых,
Знает ли кто? Но пока они длятся,
Не оставляйте губы любимых –
Пчёлы обманутся и слетятся.
Н. Дмитриев
Июль. Исходят липы цветом.
У лета дел невпроворот.
С утра, разбуженный рассветом,
Пчелиный трудится народ.
Спешит. И в том его заслуга,
Судьбы великая страда.
И мёдом пахнет вся округа,
Деревья, воздух и вода.
Земли и неба мир раздольный,
Его насущные дела.
А липы, словно колокольни,
Гудят во все колокола.
М. Дудин
Прощай июнь. Твой дождевой поток
Я стану называть Целительную влагой
И за окошком белый завиток
Собачий хвост лохмато –кучерявый.
Прощай июнь. Июль уж на цветок
Порхнул цветною бабочкой крылатой.
И ловит яркий солнечный клубок,
Чтобы соткать узоры новых радуг..
Прощай июнь. Окончился твой срок.
Июлю отсылают телеграммы все стаи птичьи
О дожде, о том, что мир в окне из половинок равных
Наталья Мурадова
Я полюбила быт за то,
что он наш общий быт,
что у меня твое пальто
на вешалке висит.
За тесноту, за тарарам,
где все же мы в тепле,
за то, что кофе по утрам
варю лишь я тебе.
За то, что хлеб или цветы,–
привыкла я с трудом! –
приносишь вечером и ты,
как птица в клюве, в дом.
Пускай нас заедает быт,
пускай сожрет нас, пусть,–
тот, где в твоих ладонях спит
мой очумелый пульс.
Тот, где до нас нет дела всем,
где нет особых вех,
где по-московски ровно в семь
он будит нас для всех.
Римма Казакова
Лен в цвету – сиреневые строчки
Разметались среди бела дня,
На корню
«Крахмальные сорочки», –
Нежные, –
Сверкают и манят.
Ни облачка на небе. Сине, чисто.
Лишь роняют бисер тополя.
Украшают ягоды-монисты
Между гор уральские леса.
В камышовых зарослях озера.
Подпевают чайкам кулики.
Напрягая взоры, как саперы,
Роются в дубравах грибники.
И я сам шагаю нынче рьяно,
Но не ради мелочных затей, –
Чтобы «разминировать» поляны
От обилия синявок и груздей!..
М. Люгарин
Погода, как сошла с ума
Июнь снегами отличился
Как будто, на Земле зима
И лета свет, нам только снился.
Дожди залили города
И мы по лужам молча бродим
И ждём, когда придёт весна
Погода снова колобродит.
Что это, нам дано понять?
Что нам опять погода дарит
Что было просто как вчера
Сентябрь похоже ныне правит.
А дождь ударил мне в окно
И тучи снова небо скрыли
Но Солнца, ждём прихода вновь
Чтоб нам тепло вновь подарили.
Покуда осень за окном
Листва пока не опадает
Тепла мы лета снова ждём
И о тепле, пока мечтаем.
Но минут слякотные дни
И Солнце к нам вернётся снова
Ну, а пока гуляет дождь
В моё окно стучится снова.
Как будто, хочет рассказать
Как были скрыты в жизни тайны
Но, я хочу опять мечтать
Хочу дарить тепло случайно.
Игорь Фурсов
Чем дольше жизнь, тем меньше в ней равнин,
Ворот открытых и непыльных стёкол,
Доступных далей и седых вершин,
Поэзии немыслимо высокой.
Чем ближе смерть, тем меньше простоты
В движениях, суждениях и взглядах,-
Становятся реальнее мечты
И строже, и умеренней наряды.
Я жил легко и не переболел
Мои болезни, боли, неудачи,-
Жил просто так и вовсе не хотел
Жить как-то по-другому и иначе.
Для Вас оставлю из отрывков снов
Заметки на полях моей тетради,-
На мягкой вате выпавших снегов,
На зеркале уснувшей водной глади.
Игорь Ларионов
